¿Dónde?

Camino desierto el del desierto
silencio,
marchito silencio,
y nubes, claridad donde el genio perdió el norte, el
miedo no es eterno
y no vuelan amores que cuelgan del misterio en ramas
de nogales mutilados,
y allí vaga una mente apuñalada por el filo
de la ira, por el tiempo en amapolas
de capullos cerrados.
Aquí yacen los gritos
que nunca tocaron cielo,
aquí sangran las yemas
de tristes, patéticos, encayecidos dedos
que arañaban las paredes
cuando estallaban los delirios
de los corazones muertos.